Encantada

Los Reyes Magos como son magos, hacen magia. Y este año han hecho magia con las palabras y dos semanas después, con tanta magia, aún me tienen encantada:


Muere lentamente quien no viaja,
quien no lee,
quien no oye música
quien no encuentra gracia en sí mismo

Muere lentamente
quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.

Muere lentamente
quien se transforma en esclavo del hábito
repitiendo todos los días los mismos
trayectos,
quien no cambia de marca,
no se atreve a cambiar el color de su vestimenta
o bien no conversa con quien no conoce.

Muere lentamente
quien evita una pasión y su remolino de
emociones,
justamente éstas que regresanel brillo a los ojos
y restauran los corazones destrozados.

Muere lentamente
quien no gira el volante cuando está infeliz con
su trabajo, o su amor,
quien no arriesga lo cierto ni lo incierto para ir
atrás de un sueño
quien no se permite, ni siquiera una vez en su vida,
huir de los consejos sensatos......

¡ Vive hoy ! ¡ Arriesga hoy ! ¡Hazlo hoy !¡ No te dejes morir lentamente !
¡ No te impidas ser feliz !

El poema es de Marta Medeiros, pero el mago eS fernando Fuentes.

La carita lavada

Cuando continente le preguntó a contenido qué quería para su cumpleaños, ella no lo dudó ni un momento y le pidió continente.

-Continente, tienes que darle color a esto, apariencia... Tienes que levantarlo, darle fuerzas, ganas, brillo.

Y le regaló un blog nuevo y continente, cada día continente.

Lo conseguiste

Lo ha conseguido. (él)Pensaba que no podría. Pero lo ha conseguido: el pajarito vuelve a volar alto. Ayer cumplió los 26 fuera de la jaula.

La ha roto. Ha desgarrado barrote a barrote, la angustia, el miedo, el sueño, el anhelo, el miedo otra vez. Y ha empezado a volar y ya nada puede detenerlo.

Vuelve a ser quien fue, pero más fuerte, más valiente y mejor. No se podía esperar menos de la sonrisa más grande de la clase.

Felicidades amigo, por cumplir los 26, por alzar el vuelo.

P.D. Ningún pájaro es tan grande como tú. Porque ningún pájaro enjaulado sería capaz de hacerme reír tanto, cuando sólo queríamos llorar.

Gracias.
http://www.youtube.com/watch?v=37k_Ri1XxEc

Los periodistas son, los periodistas son...

Los periodistas son esto o lo otro. Los periodistas son todo y casi todo es verdad. Me he pasado tardes enteras defendiendo la profesión y ayer me dí cuenta de que a lo mejor, no todos se lo merecen.

Como García Márquez me había dormido tantas noches con aquella nana (El periodismo es la profesión más bonita del mundo), yo me lo había creído. Y había puesto ahí en lo alto -en lo más alto- la tarea de honrar la profesión como decía él.

Cuando ayer vi que un periodista de los de verdad apuntó desde abajo -desde lo más bajo- pensé que casi me dá de lleno y me tira desde lo más alto.

Pero como sigo de pie, he estado pensando que los periodistas son esto o lo otro... pero siguen teniendo la suerte de ser los hijos de la profesión más bonita del mundo... y llevar su apellido.

Chica de la playa

Tengo la suerte de vivir en la playa todo el año. Y también la mala suerte de todos los que viven en la playa todo el año: que no lo valoramos.

Hoy he tenido la suerte de ser una chica de la playa con muy buenas vibraciones. Ahí va eso...

Casualidad y causalidad

Llevo ya tiempo pensando en la casualidad y en la causalidad. Y en todo lo que tiene de lógico e ilógico las cosas que nos pasan en la vida. Pero ya no lo pienso más. La casualidad está llena de causalidades. El poeta me lo enseñó hace tiempo.

Para que yo me llame Ángel González
Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo el mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.

Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos (...)
Ángel González.

P.D. A lo que dicen los poetas de los versos, yo le añadiría lo que dicen los poetas de la vida: las madres y las abuelas. "Las cosas pasan porque tienen que pasar y lo que está para ti, será para ti".

Nota para Isa

Fin de temporada. Las casas sólo son casas y no son importantes por eso, sino por quienes viven –y lo que se vive- en ellas.

Manuel Arellano cierra por vacaciones y por obligaciones. Se cierra la puerta de la casa de las ensaladas, la de los secadores nocturnos, del sofá a medio salón, la casa de las siestas, los crepes y los Donettes.

Nos despedimos de la casa donde nos hemos reído del mundo, donde nos hemos sentido tan fuertes que se han asustado las paredes. La casa donde dejamos las cenizas de aquella quema maltrecha, la casa de las resurrecciones.

La de las cenas con amigos, la que se convirtió en Hotel Triana en feria, la de “aquí no se fuma”, la casa de las hermanas de la tele, la de la bici roja, la “estarte ahí que yo voy”.

Nuestra casa ya no es nuestra, pero estamos nosotras.